Fat Mic Controller

Я в очень маленькой квартирке, в каком-то барачном домике на первом и единственном этаже. Выход есть во внутренний дворик и на улицу, впрочем и улица эта небольшая и больше похожа на такой же дворик.

Во временную дверь, затянутую сеткой против комаров, что выходит во дворик, стучатся полицейские — они в какой-то оливково-фиолетовой форме. Кожа у них смугла. Они спрашивают — можно ли им зайти в  гости, я говорю, что в общем-то не имею ничего против гостей. Когда они заходят — они распределяются по квартире — я не могу удержать их всех в поле своего зрения и меня это начинает бесить. Я спрашиваю — а вообще из российской ли они полиции — они не отвечают. Тогда я прошу их уйти. Двое нехотя собираются и уходят, а третий не уходит, а берёт тряпку и начинает мыть пол. При этом он постоянно что-то трогает — то возьмёт ключи от квартиры, то мои документы. Я звоню 022, спрашиваю — имеет ли право находиться у меня в доме сотрудник полиции, если я не хочу, чтобы он там был. «А Вы пригласили его в гости?», — говорит трубка. Я признаю, что пригласил. Тогда трубка говорит, что ничем помочь не может. Я как-то всё же выпроваживаю непрошеного гостя. Перед уходом он улыбается мне улыбкой с золотой фиксой. Лицо его вырисовывается уже лучше — он небольшой, чем-то похожий на Мишу Галустяна, но скорее похож на смесь турка и татарина, волосы короткий и тёмные, глаза маленькие, посажены правильно, но в глазах этих таится недобрый огонёк. Перед уходом он говорит, что его зовут то ли Дима, то ли Рома.

Когда он уходит я начинаю себя почему-то плохо чувствовать — в плане того, что человек то мне вроде пол помыл, а я вот так неблагодарно. Начинаю узнавать про этого человека у соседей. Они все как на подбор — алкаши и глаза у них будто масляной плёнкой подёрнуты. Они говорят, что он — дальний родственник тех, кто здесь жил или живёт, а я вспоминаю, что я то тоже у своих родственников.

Я звоню папе — он говорит, что да, это наш родственник, но говорит мне держаться от него  настолько дальше, насколько возможно.

Я иду по какой-то большой площади, мне нужно созвониться с кем-то, но так, чтобы разговор не был подслушан или определено, что звонил я. Тогда я покупаю несколько одноразовых сотовых телефонов — по 150 рублей штучка. Выглядят они — как гарнитура, которую нужно придерживать одной рукой — с оооочень маленьким LCD-дисплеем, чтобы только отображать статус и клавиатурой размером, как у часов-калькулятора из 90х. Я звоню куда-то.  В это время ко мне подъезжает машина — что-то вроде открытого порша911 или в этом духе — на заднем сиденье лежит вот этот самый Дима/Рома — он смотрит на меня ехидно прищурясь и вроде бы хочет заговорить.

Но я помню, Что мне сказал про него отец, да и я уже чувствую, что он зарабатывает свои деньги не честным трудом, поэтому я отворачиваюсь и продолжаю говорить по телефону — мне нужно решить какие-то важные дела с налогами. Слышу, как машина позади меня уезжает по пешеходной площади. На мой звонок отвечают.

Я просыпаюсь.

Иван подкинул ссылку на очередного крутого товарища — Talabun:

Добавить комментарий

%d такие блоггеры, как: